L'autore vegetariano vietnamita Uyen Luu sulla cucina

Non siamo vegetariani, ma sono stato educato ad amare le mie verdure. Crescendo, mia madre presentava tutti i nostri pasti a base di erbe, frutta e verdura. Mangeremo pesce fritto perché i pomodori sono di stagione, insieme a tofu e melanzane grigliate. In un pasto avremmo circa tre o quattro piatti vegetariani e un piatto proteico, da condividere insieme al riso.

I pasti in famiglia o il mangiare insieme sono estremamente importanti nella cultura vietnamita. Parlare casualmente del cibo che ti è piaciuto o che stai per deliziare è una chiacchierata popolare. Quelle chiacchiere si imbarcano in ogni sorta di significato e affiliazione poiché i veri sentimenti vengono raramente espressi.

Mia mamma canta quando parla di cibo. Frutta e verdura la rendono molto eccitata e puoi capire il suo livello di felicità dal modo in cui cucina, mangia e parla del cibo. Le intonazioni della lingua vietnamita trasmettono tanto significato, spirito ed emozione quanto le parole, e così le urla eccitate di mia madre cinguettavano anche di patate dolci viola fumanti e strillavano di lime profumati e succosi in salse, come se ogni stagione le presentasse con una nuova sorpresa o il ricordo di una cosa bella che rinasce.

"La mia vicina mi ha detto che le violette cinesi sono di stagione," sussurrava, "sono davvero ottime per dormire bene la notte", come se le viole segrete si sarebbero esaurite, se avesse parlato più forte. "Ne ho trovati alcuni", diceva con voce più audace. "Faccio una zuppa o la faccio soffriggere con l'aglio?" Nel successivo respiro trionfante, tira fuori dalla borsa della spesa un mango verde, quasi ingiallito e lo inspira. 'Questo è un regalo per Olive [mia figlia]. Annusalo, vai avanti, annusalo...' Vittoriosa, cantava: "Ngon quá trời ngon!" (Così delizioso, paradisiacamente delizioso.)

Mia madre e le sue amiche erano gli unici vietnamiti che conoscevo crescendo a Londra. Tutto quello che so, lo so origliando le loro chiacchiere in cucina mentre mi impegnavano a piegare i ravioli e ad arrotolare gli involtini primavera. Sono una sorellanza - un clan di donne che si sostengono a vicenda per il benessere, cantano al karaoke, ballano insieme, condividono il cibo, discutono all'infinito di ricette e tecniche e chiacchierano di erbe, frutta e verdura - dall'inizio degli anni '80. È come se le piante in cui parlano riflettessero la dolcezza della vita, l'aspro che porta, l'amaro che racchiude e il piccante che abbraccia. La bellezza e la bontà dei loro piatti rispecchiano la compassione e l'affetto che spesso vengono repressi dentro di loro.

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Non sorprende che la vita di mia madre ruoti attorno al cibo. La conversazione inizia sempre e solo con: "Hai già mangiato?" Cucinare bene significa mostrare l'amore, la gentilezza, l'amicizia e la compassione che esprimi attraverso i colori, i sapori e la vivacità della tua cucina.

Il segreto della buona cucina vietnamita sono le erbe e le verdure che elevano un piatto. Il perfetto equilibrio tra sapori contrastanti dolce, acido, piccante, umami e amaro si armonizza con consistenze e temperature diverse. Questo è ciò che rende la cucina vietnamita una cucina brillante e una delle più deliziose. Mentre il colore attira e porta gioia e piacere.

Immagina l'euforia quando mia mamma trovò per la prima volta il coriandolo (coriandolo) a Londra; hanno organizzato un picnic sul tappeto con panini estivi e hanno festeggiato con il karaoke a tutto microfono, volume 11. E quando un amico ha scoperto che vendevano foglie fresche di pandan a Chinatown, hanno organizzato feste di compleanno per tutti. E quando i supermercati iniziarono a offrire mango al miele e papaia verde, le feste divennero sempre più elaborate.

Non sorprende che la vita di mia madre ruoti attorno al cibo. La conversazione inizia sempre e solo con: "Hai già mangiato?" Cucinare bene significa mostrare l'amore, la gentilezza, l'amicizia e la compassione che esprimi attraverso i colori, i sapori e la vivacità della tua cucina.

Essendo cresciuto in Gran Bretagna, sono stato spesso diviso tra i due lati della mia identità. Uno ricco di dessert al vapore al gusto di pandan e uno con sacchetti di carta di eglefino in pastella e patatine fritte salate e mollicce con aceto (patatine fritte). Non sapendo mai se fossi vietnamita o britannica o come combinare le due cose, da adolescente provavo risentimento per la cucina di mia madre perché non era quello che mangiavano tutti gli altri. Ma allo stesso tempo, quanto l'ho amato.